4

Nhìn người quen trước mặt, tôi trợn mắt, ngất luôn trên ghế.

Cả phòng nhốn nháo.

Người thì bóp nhân trung, người thì quạt, người khác lại rót nước…

“Cô Lê? Cô Lê? Cô không sao chứ?”

Nhìn từng khuôn mặt lo lắng trước mắt, tôi tái nhợt, thở như sắp đứt hơi:

“Tôi… tôi không sao…”

Kỳ Dã chắc chắn đến đây để nói chuyện học tập của em gái cậu ta, nhất định không phải để gây chuyện đâu.

Chắc chắn là vậy!

Tôi uống ngụm nước để bình tĩnh lại, kéo Kỳ Dã ra ngoài hành lang:

“Kỳ Dã, anh đến đây làm gì?”

Tôi giữ chút hy vọng cuối cùng: “Là đến bàn chuyện học tập của em gái anh đúng không?”

Nhưng chỉ một giây sau, hy vọng của tôi bị đập tan tành.

“Không phải.”

“Nghe nói có một cô giáo vật lý độc thân bền vững đang bị ba mẹ giục cưới gấp, nên đành phải công khai tuyển chồng,” anh ta khoanh tay trước ngực, nhướng mày cười nhẹ, “tôi đến đây chỉ để hóng chuyện thôi.”

Câu “độc thân bền vững” của anh ấy như một nhát dao đâm thẳng vào tim tôi. Suýt nữa tôi phun máu tại chỗ! Lời lẽ lạnh lùng như thế mà lại có thể thốt ra từ cái miệng ấm 37 độ của anh ta!!

Lý do hồi cấp ba không yêu đương thì khỏi phải nói.

Lên đại học, tôi dành cả bốn năm để tập trung lo cho sự nghiệp: học hành, thi cử, làm gia sư. Không còn thời gian mà để ý đến chuyện tình cảm.

Rồi giờ đi làm, ngày nào cũng bị ba mẹ giục cưới, sắp xếp mấy buổi xem mắt hết sức vô lý.

Ví dụ, tháng trước, một người họ hàng xa tự xưng là dì hai của tôi nói sẽ giới thiệu cho tôi một “người đàn ông chín chắn trưởng thành”.

Vâng, đúng là chín chắn thật, đã hơn 40 tuổi rồi.

Lại có lần, hàng xóm giới thiệu một anh “chất lượng cao”: có nhà, có xe, có sổ tiết kiệm, nhưng… đã ly hôn và có con riêng.

Tôi thì không có sở thích làm mẹ kế đâu.

Thật là hết nói nổi!

Tôi nở nụ cười nhạt nhẽo, cười hai tiếng khô khốc:

“Đúng vậy, ba mẹ tôi thấy con cái người ta cưới hết rồi, còn tôi đi làm mà bạn trai cũng chẳng có, nên sốt ruột như ngồi trên đống lửa, ngày nào cũng giục, phiền muốn chết.”

Kỳ Dã khoanh tay sau lưng, đi qua đi lại, cuối cùng đứng lại trước mặt tôi và nói một câu làm tôi kinh ngạc.

Anh ấy bảo, anh cũng đang bị gia đình giục cưới. Thế nên hay là chúng tôi bắt tay diễn một vở kịch, giúp nhau đối phó với gia đình.

Trong lòng tôi gào thét khinh bỉ:

Kỳ Dã rõ ràng không thích con gái, nhưng lại không dám thú nhận với gia đình. Giờ còn phải nhọc công nhờ người khác đóng kịch lừa dối, đúng là hại người hại mình.

Nếu tôi đồng ý đóng kịch giúp anh ta, chẳng phải cũng là bán rẻ linh hồn mình sao?

Vậy nên—

Phải tính phí!

“Được thôi,” tôi gật đầu ngay, “nhưng đóng kịch thì anh phải trả công cho tôi.”

“Diễn một lần—giá này được không?” Tôi giơ hai ngón tay, lắc qua lắc lại, ám chỉ 200 nghìn.

Anh ta gật đầu: “Không vấn đề.” Rồi cúi xuống nghịch điện thoại.

Ngay sau đó,

“Ting—”

Tài khoản Alipay báo: bạn vừa nhận được mười nghìn đồng.

Tôi nhìn số dư của mình từ hai chữ số nhảy thành năm chữ số.

!!!

Tôi hít một hơi thật sâu.

Tôi cày cuốc vất vả cả tháng, đầu tắt mặt tối, cũng chỉ kiếm được mười nghìn!

“Sao thế?”

Anh ta nhìn tôi với ánh mắt vô cùng trong sáng và hồn nhiên:

“Hai nghìn một lần diễn, trước hết là năm lần, nếu không đủ thì gia hạn thêm. Có vấn đề gì không?”

Từ nét mặt của anh ta, không hề thấy dấu hiệu tiếc tiền.

À, giờ tôi mới nhớ, lúc ở văn phòng, Kỳ Tư Tâm bảo anh trai cô ấy chính là kiểu người mà tôi tìm: giàu và đẹp.

“Không không không!” Tôi lập tức cười tươi như hoa nở, “Hợp tác vui vẻ!”

Anh ta nhìn tôi với ánh mắt dịu dàng:

“Ừ, hợp tác vui vẻ.”

5

Nhóm WeChat gia đình “Gia đình yêu thương”:
[Gia đình yêu thương] đã vỗ vai bạn và nói: “Con gái, tìm được bạn trai chưa?”
[Gia đình yêu thương] (tin nhắn thoại): “Thứ bảy tuần sau sáng đi dự đính hôn chị họ con nhớ nha. Ủa mà khi nào con mới dắt bạn trai về ra mắt đây?”
[Tôi]: “Con tìm được bạn trai rồi.”

[Gia đình yêu thương]: “Không phải lại vẽ bánh vẽ cho chúng tôi đấy chứ?”

Câu này tôi đã nghe quá nhiều lần rồi, mỗi lần đều khiến ba mẹ tôi tin sái cổ, để rồi cuối cùng phát hiện bị tôi cho leo cây.

Vì thế, lần này họ nhất quyết không tin.

Tôi day day trán, gõ máy tanh tách trả lời:

“Thật mà, tìm được rồi, vài hôm nữa con dẫn về.”

Để tăng độ thuyết phục, tôi còn lén lấy vài bức ảnh từ trang cá nhân của Kỳ Dã gửi vào nhóm.

Xong xuôi, tôi quẳng điện thoại xuống và đi tắm.

Khi tôi ra khỏi phòng tắm, cầm điện thoại lên thì thấy vô số cuộc gọi nhỡ.

Tôi gọi lại, đầu dây bên kia bắt máy ngay tức khắc.

Ba mẹ tôi trong điện thoại kích động không khác gì trúng số, hỏi tới tấp làm đầu tôi ù cả lên.

Ba tôi mở đầu bằng loạt ba câu hỏi chí mạng:

“Nhìn thế nào? Bao nhiêu tuổi? Làm nghề gì?”

Mẹ tôi lập tức giật lấy điện thoại: “Hai đứa quen nhau kiểu gì?”

Ba tôi chen ngang: “Quen được bao lâu rồi?”

Mẹ tiếp lời: “Thấy có hợp không?”

…

Cái kịch bản này, tôi đã tính toán xong từ lâu:

Đầu tiên, dẫn Kỳ Dã về nhà, nói với ba mẹ đây là bạn trai tôi để cho họ đừng làm phiền tai tôi trong hai ngày;

Sau vài tháng, nói với ba mẹ là chúng tôi tính cách không hợp, đã chia tay trong hòa bình;

Cuối cùng, lấy lý do “không thoát được khỏi nỗi đau thất tình” để tiếp tục từ chối những buổi xem mắt mà họ sắp đặt.

Cái kế hoạch này tôi tính kỹ đến nỗi từng bước đều khớp nhau, chẳng sai một ly.

Tính tới tính lui, trong vòng nửa năm tới một năm, tôi không phải lo bị giục cưới nữa!

6

Tối thứ Sáu, tôi vừa đeo balo chuẩn bị về thì Kỳ Tư Tâm chạy đến văn phòng chặn tôi, giọng đầy tò mò:

“Lê chị, chị với anh em… thành đôi thật rồi hả?”

Ngày mai là thứ Bảy, tôi đã nói với ba mẹ là sẽ dẫn “bạn trai” về nhà, chắc Kỳ Dã cũng thông báo với nhà cậu ấy rồi.

Mặt cô bé cười ngớ ngẩn, y hệt bà mối vừa se duyên cho hai đứa trong làng.

Cái đứa nghịch đồ này, đúng là không bỏ được tật hóng chuyện.

“Kỳ. Tư. Tâm,” tôi gằn từng chữ, dựng dáng vẻ của một cô giáo, gõ nhẹ vào trán cô bé, từ kẽ răng rít ra: “Nếu em rảnh rỗi đến thế, chị không ngại tặng em vài xấp bài tập thừa đâu.”

Cô bé sợ đến mức hét lên “Aaaa!” rồi chạy mất dạng.

May mà chạy nhanh.

Sáng thứ Bảy, cảnh đầu tiên của vở kịch.

Tôi vốn nghĩ cả hai đều bị ép phải diễn nên cứ làm cho có, qua loa cho xong bữa cơm là được.

Nhưng không ngờ, Kỳ Dã lại phát huy khả năng diễn xuất đến mức thượng thừa.

Cậu ấy đến nhà tôi không chỉ ăn mặc chỉnh tề mà còn mang theo mấy hộp quà đã chuẩn bị sẵn trong cốp xe.

Cảnh đó làm tôi nhớ đến thời đại học, luôn có vài người như thế này: giáo sư chỉ yêu cầu viết bài luận 500 từ, họ lại nộp bài dài cả vạn chữ, kèm theo file trình chiếu đẹp như quảng cáo.

Loại người này, chúng tôi gọi là “vua cày cuốc.”

Nhưng màn “cày” của Kỳ Dã còn vượt xa hơn thế.

Cậu ấy vừa vào nhà đã xắn tay áo lao vào bếp: rửa rau, thái rau, nấu nướng, chiên, hấp, xào, cuối cùng bưng từng món lên bàn – tất cả đều một tay cậu ấy làm hết.

Còn tôi? Đứng một góc như đồ trang trí, hoàn toàn vô dụng, tạo thành sự đối lập rõ rệt.

Trên bàn ăn, ba mẹ tôi bắt đầu “tra hộ khẩu.”

Ba tôi dẫn đầu: “Cháu quê ở đâu? Gia đình làm nghề gì? Thích ăn món gì nhất?”

“Tiểu Kỳ này, cháu làm nghề gì thế?”

Vừa gắp thịt cá đã lọc xương bỏ vào bát tôi, Kỳ Dã vừa trả lời rành rọt:

“Cháu mở công ty, kinh doanh cũng tạm ổn.”

Ba tôi hớn hở: “Làm kinh doanh tốt đấy, kinh doanh mới kiếm được nhiều tiền.”

Hồi trẻ, ông cũng từng mơ ước ngược xuôi bốn phương, lăn lộn thương trường, trở thành Sói già phố Wall. Nhưng tiếc là cuối cùng ông suýt mất sạch đến cả quần lót.

Kỳ Dã lại bóc thêm một đĩa tôm, đổ vào bát tôi, diễn rất đạt.

Mẹ tôi tiếp lời:

“Hai đứa quen nhau thế nào?”

Kỳ Dã đáp ngay không cần nghĩ:

“Cháu với Trần Trần là bạn học cấp ba. Hồi đó cũng có chút cảm tình với nhau, giờ được người khác se duyên thì thành đôi.”

Tôi âm thầm khâm phục khả năng diễn xuất và bịa chuyện tại chỗ của anh ta.

Ăn xong, Kỳ Dã còn định giành rửa bát. Ban nãy nấu ăn tôi chẳng động tay, giờ mà ngay cả rửa bát cũng không làm, ba mẹ tôi kiểu gì cũng sẽ mắng tôi cho mà xem.

Chết tiệt, cày cuốc tới chết thì thôi.

Tôi nghiến răng thu dọn bát đũa.

Nhìn nụ cười trên mặt ba mẹ, tôi biết họ rất hài lòng với Kỳ Dã.

Đến lúc tiễn, họ còn đứng ngoài cửa, nhất quyết nhìn theo xe Kỳ Dã đi xa.

Tôi đoán, chắc tháng sau họ sẽ giục tôi đi đăng ký kết hôn cho xem.

Khi xe chạy được hai dặm, ba mẹ tôi đổi ngay bộ mặt khác, bắt đầu so sánh tôi với anh ta:

“Sao Tiểu Kỳ lại giỏi giang, hiểu chuyện như vậy, còn con thì chẳng biết làm việc nhà là gì?”

“Đúng đó, con nhìn xem, chỉ biết chờ người khác dọn sẵn cho ăn.”

“Phải biết nắm lấy cơ hội, tranh thủ mà cưới đi. Người tốt như thế mà để vuột mất thì khóc đấy con ạ.”

Nghe lời họ, ẩn ý chỉ thiếu điều nói thẳng: “Con không xứng với người ta.”

…

Tối hôm đó, tôi nghiến răng nghiến lợi thề:

Lê Trần Trần tôi – đời này không đội trời chung với vua cày Kỳ Dã!

7

Đối phó xong ba mẹ tôi, giờ đến lượt lừa ba mẹ Kỳ Dã.

Lần này tôi đầu tư mạnh tay: không chỉ chọn cả đống quà, mà còn trau chuốt ngoại hình, mua đồ mới, làm tóc, làm nail… từ đầu đến chân đều phải thật hoàn hảo.

Tất nhiên, số tiền này lấy từ mười nghìn của Kỳ Dã.

Lông cừu mọc trên mình cừu mà thôi.

Ai bảo lần trước anh ta cày tôi, lần này tôi phải cày lại!